Михаил Юдовский
По острову Змеиному
А я по острову Змеиному
гуляю, как по полю минному.
Я по рублю тоскую длинному
и потонувшим кораблям.
И подгорают, словно пышечки,
над морем буровые вышечки.
И с неба слышен голос: «Трішечки
не пощастило москалям».
Ах, эти вышки были бойкие!
Но ничего – мы парни стойкие,
хоть нас растили на помойке. И
велели мир переполоть
уста державного Володеньки.
И я, хотя пацан молоденький,
но всё же плоть от русской плотеньки.
И как бескрайня эта плоть!
А мир как будто кособочится –
гуляет ветер, дождик мочится.
И так домой порою хочется,
что говорить невмоготу.
И воздух зенками тараню я
и вижу в небе чайку раннюю,
а сам дрейфую плотью крайнею
на очень маленьком плоту.
И голос — как сапог по копчику:
«Чого тобі тут треба, хлопчику?
Поїсти захотів укропчику?
Сидів би з пляшкою вина
удома, жер пюре з маслятами
і тихо розмовляв з малятами,
щоб не родились москалятими,
хоча – не їхня в тім вина».
Пора прощаться с Украиною,
где острова – и те змеиные.
Трещит заложенною миною
моя пустая голова.
Ох, надо бы на первом катере
отсюда плыть к такой-то матери –
в уже известном всем фарватере,
открытом крейсером «Москва».
